Tanto bastón en su mano de corredor triunfal

y yo con la gruesa sospecha

de que nunca podre desentrañar tanta paradoja.

no le creo

y pienso es fofa la existencia en tal territorio…

 Que la vida se  pasa en caravana

y te baila y te duelen las plantas  

por que besan el piso instante tras instante

y se despegan de la tristeza de no poder hacer 

del cemento más carne.

Sigo sospechando  que te está matando el carnaval,

que me está matando la orilla de la playa,

que le esta matando el coito rosado-morado 

de los vecinos.

creo en tí y tampoco,

porque yo sería el hada azul que transformase su báculo 

en uno de piel y tejido eréctil

y eso ya sería mucho sentir y poco continuar la huída evasora,

la deserción majaderamente justificada.

Lo amo…

 y tengo ganas de decirte que no hay esperanza,

no hay canto al hombre nuevo,

no hay brote dorado,

no hay luz divina que quiera manosearte,

no hay posibilidad de elevarte un poco que sea…

estamos jodidos…

dichosamente jodidos.